Мій рідний краю, зроду ти не мавнейтральних барв, тих прісних пуританок.Червоне й чорне кредо рукава.Пшеничний принцип сонячного степу.Такі густі смарагдові словажили в тобі і вибухали з тебе.Слова росли із ґрунту, мов жита.Добірним зерном колосилась мова.Вона як хліб. Вона мені свята.І Read More …









